Im Wind

Im Wind

An diesem Sonntagnachmittag ziehen wir gemeinsam los. Der Wald nimmt uns sofort auf – kühl, still, nach feuchtem Moos und dunkler Erde riechend. Unsere Schritte werden langsamer, ohne dass wir es bewusst entscheiden. Die Hunde laufen voraus, dann zurück, dann wieder voraus, als würden sie die Luft kartieren, die wir noch gar nicht wahrgenommen haben. Sie lesen etwas in jedem Lichtstreifen zwischen den Stämmen, in jeder Bodenstelle, die wir einfach überschreiten.

Der Weg führt bergauf, durch das dichte Grün des Hanges, immer enger werdende Pfade, immer mehr Himmel zwischen den Ästen. Und dann öffnet sich der Wald – und wir treten auf die Wiese, oben am Berg, mit dem weiten Tal unter uns. In diesem Moment halten wir inne. Nicht weil wir erschöpft wären. Sondern weil dieser Übergang, dieser plötzliche Weitblick, etwas in uns berührt, das keine Worte braucht.

Es ist das Herrlichste, was unsere Heimat uns geben kann. Eine solche Runde, zu einer solchen Stunde, mit diesen Hunden an unserer Seite. Etwas, das man nicht plant und nicht erzwingen kann – das einfach entsteht, wenn man geht.

Hier oben weht es. Nicht stark, aber spürbar. Ein stetiger Zug, der uns ankommt, uns streift, der ankündigt, dass wir wirklich da sind. Wir suchen uns einen Platz, an dem er besonders gut zu fühlen ist – dort, wo das Gras sich neigt und die Hunde instinktiv stehenbleiben und ihre Nasen in die Luft recken.

Wir stellen uns hin. Oder wir setzen uns ins Gras, in das kühle, leicht feuchte Grün dieser Bergwiese. Und wir lassen den Wind einfach ankommen. Wir schauen unsere Hunde an. Beobachten, wie ihre Ohren sich ausrichten, fein und präzise wie kleine Antennen, immer wieder neu justierend. Wie ihr Fell in der Strömung liegt und sich hebt. Wie ihre Nasen in einem Rhythmus arbeiten, den wir nicht kennen und nicht imitieren können – ein stilles, rastloses Lesen der Luft, Schicht um Schicht.

Der Wind bringt ihnen eine Welt, die wir nicht sehen. Duftspuren von Tieren, die vor Stunden hier waren. Das ferne Wasser irgendwo im Tal. Vielleicht Menschen auf einem anderen Weg, Kilometer entfernt. Wir stehen daneben und sehen: nichts davon. Und doch spüren wir, wie uns dieser Anblick erinnert – daran, dass auch wir von Dingen umgeben sind, die wir nicht benennen, nicht erfassen, kaum ahnen.

Wir atmen. Wir spüren den Zug an unserer Kleidung, das sanfte Kühle auf den Wangen, den leichten Druck gegen die Stirn. Wir sind, in diesem Augenblick, einfach Körper im Wind – neben anderen Körpern im Wind. Neben Wesen, die dieselbe Luft atmen und doch eine ganz andere Welt darin lesen als wir. Das verbindet uns mehr, als wir oft wahrnehmen.

Wir bleiben so lange, bis der Gedanke, der uns noch auf dem Weg hierher beschäftigt hat, irgendwo verschwunden ist. Bis wir nicht mehr genau wissen, was wir vorher gedacht haben. Bis nur noch das da ist: der Wind, die Wiese, unsere Hunde – und das stille, warme Gefühl, für diesen einen Moment wirklich angekommen zu sein.